Elle pleure souvent seule dans la nuit, elle pense tout le temps seule dans son lit, ensuite elle oublie, elle rit, elle vit. Mais tout revient, et tout s'éteint, ça se rallume, elle perds sa plume, sa plume cachée dans l'amertume. L'amertume de ces doux mots posés sur sa rancune.
Elle perds les mots dans son bateau qui fait naufrage quand elle est sage, qui vire quand elle est ivre. Elle recouvre avec parcimonie l'étendue de son cœur meurtris. L'étendue de ces douleurs atroces qu'elle croque comme un molosse. Elle a mal de vivre, elle a mal d'être et elle a mal d'avoir. D'autres n'ont pas et elle se sent coupable de ça. D'avoir sans pouvoir et de pouvoir sans avoir.
Elle est ivre de vie, dans ce nuage gris elle ira bientôt rejoindre le paradis. Parler à ses disparus, admettre qu'elle s'est perdue et revenir le jour voulu. Elle est maussade dans cet hamac, elle se balance et pense à son racagnac.. Non. Pas de pensées débiles, imbécile..
Elle pense à ses parents qui lui manque énormément, la nostalgie d'être partie.. Elle, elle, elle, pourquoi elle et pas je? Car oui je parle de moi.
Elle perds les mots dans son bateau qui fait naufrage quand elle est sage, qui vire quand elle est ivre. Elle recouvre avec parcimonie l'étendue de son cœur meurtris. L'étendue de ces douleurs atroces qu'elle croque comme un molosse. Elle a mal de vivre, elle a mal d'être et elle a mal d'avoir. D'autres n'ont pas et elle se sent coupable de ça. D'avoir sans pouvoir et de pouvoir sans avoir.
Elle est ivre de vie, dans ce nuage gris elle ira bientôt rejoindre le paradis. Parler à ses disparus, admettre qu'elle s'est perdue et revenir le jour voulu. Elle est maussade dans cet hamac, elle se balance et pense à son racagnac.. Non. Pas de pensées débiles, imbécile..
Elle pense à ses parents qui lui manque énormément, la nostalgie d'être partie.. Elle, elle, elle, pourquoi elle et pas je? Car oui je parle de moi.